Die Engel fliegen tief in der Nacht,
der Schlag der Flügel weht ihm ins Gesicht,
die müde Hand kritzelt unscharfe Worte aufs
Papier, die Wünsche und Träumen kämpfen
ein verlorenes Rennen. Die heißen
Küsse sind längst verflogen, die Gedanken
sausen den Engeln hinterher.
Zurück bleibt ein Blatt Papier
Zwischen dem falschen und dem richtigen
Leben, ein wahres Leben im Falschen, ein
verlorenes Leben im Richtigen, zwischen
den Buchstaben, den Wörtern, die abgeschliffen,
gesägten, zusammengefügten, gepressten, geleimten
und den Gedanken, die davonfliegen, kaum das Fenster geöffnet,
fern der Großfürstendichter, auf seiner Schreibmaschine,
in der Nacht, in der Früh, zwischen dem Tagwerk
und dem täglich Brot, fräst, bohrt, schmiedet
am Wort, am Satz, faltet und entfaltet,
am Abendhimmel, die Sterne leuchten ihm.
Wenn Tulpen fliegen übers Land
in Rot und Gelb, die Vögeln bauen
ihre Nester, wenn Tulpen lächeln
in Holland, Tokio, in Mainz,
legt vor die Tür der Geliebte
die Blumen zart, wer kann
schon sprechen, wer, von der
Liebe viel.
In der Kirschblütenzeit
vergnügt die Kinder,
schaukeln und rutschen,
werfen den Ball, schreien aus
vollem Hals,rufen den Sommer,
reif werden sollen die Kirschen,
sie wollen die roten Früchte vom Baume holen.
Doch müssen die Kinder noch warten,
noch ist nicht Kirschenzeit.
Das Glück liegt auf der Wiese, klein
und zart, Gartenbürstli, weiss,
das Gänseblümchen schön
zu schmecken es Geiss, Gäms und Ziege
Tausendschön, im Garten fein,
auf der Wiese, Luise, es lieben
die Bienen, Himmelsblume.
Wer zählte nicht der Blüten Blätter.
Sommerrösslein. Er liebt mich,
er liebt mich nicht, er liebt mich
und als trugest du einen
Kranz von Gänseblümchen,
mein Herz, es wollt zu dir
Mit einem Ohr nur malte van Gogh
seinen Arzt, schwermütig, müde
sein Blick, mit einem Ohr nur malte,
als der Wahnsinn längst von ihm
nicht lassen wollte, seinen Arzt,
Dr. Gachet, erfüllt mit Melancholie,
der süßen schwermütigen Melodei.
Als hätten getauscht die Rollen, der
Arzt und der Patient, so malte van
Gogh, mit einem Ohr nur, seinen Arzt,
des Lebens müde, als malte er sich
selbst, als hätte er selbst noch
einmal beide Ohren. Müde die
Augen, blickend, ins Weite,
verloren der Blick.
Eingepackt die ganzen
Habseligkeiten. Ach selig
mit den wenigen Dingen. Sind
es die letzten nach dem großen
Sturm? Abgeworfen der ganze Ballast?
Angekommen mit nur
ganz wenig Dingen?
Kommt die Glückseligkeit?
Hat das letzte Hemd keine Taschen
nicht, wer braucht schon
mehr? Als hätte der kleine
Junge seine Schätze aus der
Hosentasche ausgepackt.
Habseligkeiten.
In Murnau weilend,
Kandinsky, malte die Stadt,
die Häuser, die Menschen,
die Farbe fand, da wurden
die Häuser himmelblaurotorange
und knallgelbwiesengrün, da lebten
die Häuser und wurden Natur,
in gelbrotblaugrün und die Fenster
lachten dazu. Da fand er den
Ausdruck.
ORANGEBLAU 