Der November griff nach mir, zerrte
an meinem Mantel, der Wind pfiff
ums Ohr, Regen klatschte ins Gesicht,
drang ein ins Gewand, nach mir schaute
keine Sonne, nur der Schal gab Wärme
ich schlitterte über das farbige Laub, größere
Laubberge wurden umkurvt, schnellen
Schritts ins Café, deine Hände wärmten mich
kein Buch wurde gelesen in der Nacht
Das Haus hatte Fliegengitter an den meisten Fenstern. Zutritt verboten für die gemeine Stubenfliege. Fliegen die Fliegen gegen das Gitter, meist entkommen sie wieder. Mücken auch fliegen gegen das Gitter oder auch, wenn der Spalt zu groß, zwischen Sims und Gitter hinein. Und stören den Nachtruhe der Liebenden. Die Liebe der Liebenden zu den Mücken hält sich in Grenzen. Saugen sie das Blut der Liebenden, werden die sich gerade noch geliebt habenden zur fluchenden Person, nehmen Hausschuh, Buch als Waffe und schlagen um sich. Mitunter zerstört wird so manches Fliegengitter. In Oberbayern. In der Toskana. Am Morgen, beim Kaffee, gezählt werden die Stiche. Satt schlafen die Mücken im Gebälk.
Wollt dir schenken das
schönste Buch, was
ich hab, ich wollt es dir
schenken, eingebunden
in Packpapier, ein Bändchen
drumherum, ein Bändchen zu
halten das Papier, ich suchte
es lang im Regale, lang
suchte ich es, wie war
noch einmal die Farbe?
Rot? War Weiß? Grau?
In meinem Regale ich suchte
das schönste Buch, wer hat
es noch einmal geschrieben?
Ich suchte und suchte und
fand es nicht. Du sagst,
du hättest es schon?
Das kann nicht sein, es
muss doch hier sein in
dem Regale, das
Packpapier, es wartet
schon
ORANGEBLAU 