Von Plateau zu Plateau – Werkstatt
Am Meer das Salz von den
Lippen geküsst, sacht plätscherte
die Gischt an den Strand, wir
liefen über den nassen Sand
durch´s Haar fuhr der Wind
die Postkarten hatten wenig Text
für Fotos keine Zeit, in der Früh
schwarzen Kaffee, der Sommer
schien unendlich lang die Hitze
der Nacht erfreute, Homer wurde
nur selten herausgeholt, die Irrfahrten
mussten warten, der Gesang
der Sirenen, so schön
war er, die Insel war nicht weit
sommerglut. auf götter müssen
wir gefasst sein. sturm umbraust
das meer. mit diotima führen
wir gerne gespräche. fern
des verstandes berührten
sich die leiber. platon
blieb in der schublade, die
sterne erhellten die gesichter
die eismacher wussten nicht, was
sie wollten, ziegenkäse-honig-eis
eher ein irrläufer, kapriolen des
sommers, schwere wolken
überziehen den horizont, der donner
treibt die hunde ins haus, bordeaux
riecht nach atlantik, die
trauben gewinnen an kraft
auf dem meer hölderlins
reichtum über bord
fallengelassen, erinnerungen
verblassen
warum nicht einfach in der
sonne dösen, die wolken zählen
am firmament, unter feigenbäumen
den mund aufsperren
das meer kämpft mit dem himmel
um das kräftigere blau, laura läuft
hier vorbei, kein lied gesungen
nach mitternacht, das tiefe rot
im glas vertreibt keine mücken
der lavendel im hof verströmt
herben sommerduft, niemand denkt
an arbeit, nur hier und da
mit müder hand, ankämpfend gegen
die mattigkeit des mittags
ein paar verlorene wörter
auf papier geschrieben
Die letzten Tauchgänge des U-Bootes brachte nichts zu Tage. Brennstoffzelle lieferte genug Strom. Die Bewohner von Lesbos kämpften immer noch gegen den Schnee. Handyfreie Zone. Unter Wasser kein Empfang. Die Zelte der Flüchtlinge bersten unter der Last. Rettungswesten werden nicht mehr gebraucht. Nicht nur die Ernte der Bauern ist in Gefahr. Auf den Wäscheleinen trocknet keine Wäsche. Übers Meer kommen jetzt keine Flüchtlinge. Schallsignale gehen ins Leere.
Die Blumen des Bösen vergessen
Mallarmés Würfel längst gefallen
vergangen der Rausch der
tiefen Nacht, wenn Hoffnung
kommt vom Meer, der Engel
wacht über die Liebenden, weiß
lagen die Blumen auf dem Dielenboden
ließ die Segel hießen er in der frühen
Morgenröte, Salz erfüllte die Luft
von Fern die Strahlen wärmen schon
fuhren entgegen dem blauen Azur
Wenn wegfliegt der Hut vom Kopf dem Bürger, wenn wegfliegt vom Kopf, der Wind das Wasser an den Strand, an den Strand drückt, die Wellen hoch und höher türmt, von den Dächern die Menschen auseinanderstürzen, auseinander, die donnernden Lokomotiven mit ihren Wagons nicht ihren Bahnhof erreichen, ungewollte Abweigungen nehmen, sich verirren in den Weiten der Welt, ihren Bahnhof nicht erreichen, heranrast der Halleysche Komet, heranrast, Schnupfen hat die Welt, Schnupfen.
Arm wie eine Kirchenmaus fast, kam an, der Maler in Collioure. Immer wieder und wieder kam Matisse nach Collioure, zehn Sommer lang kam. Eingebettet zwischen den Wellen des Meeres und den Bergen voller Wein, eingebettet, lag der Ort vor ihm, rote Dächer überall, der Wind, die Wellen, das Meer. Und er malte diesen Urlaub, so rosarot der Ort, so türkisblau das Meer, als wär die Welt eine Zauberwelt, kitschig fast, so knall, als hätte die rosa Brille auf, so knallbonbonsrosarottürkisblau die Welt, so kitschig fast, so überirdisch, himmelschön verrückt. Arm wie eine Kirchenmaus fast, kam an, der Maler in Collioure. So reich an Farben reich beschenkt wurd er von diesem Ort.
Als Sturm aufkam, als Sturm, die Nordsee überströmte, die Wellen sich auftürmten, die Wellen immer höher, die Schiffe sich abmühten, die Wellen rauf und runter, abmühten heim zu kommen, den Hafen zu erreichen, da hörte Heine zart, als wärs von Nah, als wärs von Fern, die Harfenlaute tönen, als Sturm aufkam, der Wind, der Wind pfiff laut und lauter, die Wellen prallen hart, doch Heine hört die Harfe, von Ferne kommen die Töne, getragen übers Meer und hört den wilden, süßen, den himmlischen Gesang der Schönen.
Heinrich Heine, Sturm
Warum sollte nicht, am Meer liegen Böhmen, warum sollte nicht? Du widersprichst? Hörst du nicht das Rauschen? Die Wellen. Der Wind trägt sie her. Kennst du es nicht, das Böhmerland, kennst du es nicht? Am Meer, dem großen, tiefen, am Meer liegt dieses Land. Ihr Bremer, Hamburger, ihr aus Le Havre und Marseille, ihr großen Seefahrer alle, wart ihr nicht dort? Ihr aus Genua und aus Lissabon, habt ihr nicht gesehen das Böhmerland? Im Böhmerland gedeiht, die Liebe gedeiht. Fahrt hin, ins Böhmerland, es liegt am Meer, den Weg hab ich vergessen, fahrt nur, es liegt am Meer, fahrt nur, am Meer, am Meer.
