Die Märchen lagen im Kühlschrank. Sicher
ist sicher. So bleibt das Blut länger frisch.
Abgehackte Hände sind ja keine Kleinigkeit.
Von Milchflaschen umgeben, eingezäumt
von Joghurt und Käse. Im Gefrierfach die
Alpträume eingesperrt. Zwischen den
Eiswürfeln und der Fertigpizza liegen sie gut
gebettet. Der Zauber ist dahin. Unter der
Bettdecke ist große Finsternis.
Verraten der Müller
die Tochter, ein rechter
Aufschneider gar
als könnte die Tochter
das Unmögliche
das, was niemand vermacht
an den König verscherbelt
und rettet nicht er
Und rettet nicht
ein bucklicht Männlein
erst ihr hilft und spinnt
das, was nicht geht
zu Gold das Stroh
und muss versprechen
ihm in ihrer Not
das erste Kind
so hilfsbereit es
scheint, das Männlein
doch maßlos auch es
das Kind will nehmen
ihr für seinen Dienst
doch in Todesangst
keinen anderen Ausweg
nicht weiss
doch ach wie gut das
einer weiss, dass es
Rumpelstilzchen heißt
Nicht widersteht der Vater dem Teufel. Verraten hat, in seiner Gier, der Vater die Tochter. Die Hände abhacken er ihr, aus Feigheit, aus Angst, nicht opfert sich. Der eigenen Tochter die Hände abhackt, nicht selbst sich richtet. Die Tränen nicht geholfen haben ihr doch fern sie findet die Hände verschnürt auf dem Rücken das Glück im Garten, verstümmelt und doch das Glück
ORANGEBLAU 