von weitem grüßt der
schneebedeckte fuji, wir
näherten uns über den
shoij-see, kein drache über
seinen gipfel zu sehen, der eine
oder andere pilger besteigt
den heiligen berg, die wellen
des pazifiks schlagen hoch
der weg zur spitze ermüdet
die füße, näher kommt das
weiße, die morgensonne
bringt ihn zum erleuchten
die infusionen der liebe
helfen nur bedingt
am tropf der zeit unter
grünen gestalten
die letzte ölung wird schon
lange nicht mehr gespendet
neue organe gibt es im
kaufhaus, doch was ist
wenn der chirug die
anordnung verwechselt?
der himmel zeigt sich grimmig
erbost, der schlamm wird vom
regen in die kanalisation gespült
die schwester setzt ihre nadel
in die müden adern, die
schlohweißen haare versponnen
der leichenschmaus längst bestellt
in den dunklen nächten
die rosen nicht geküsst,
die amseln singen italienische
schlager, der gestank der
zweitakter hämmert ins hirn,
wer singt schon arien nach
mitternacht? auf dem
kopfsteinpflaster wird jeder
schritt zur musik, verdis
klänge hallen bis zum
frühen morgen, erschöpft
schlafen wir ein.
Der Regen trieb die Vögel
in die Depression. Mit nassen
Federn das Singen eingestellt.
Die Katze hatte das Jagen
aufgehört. Die Mäuse noch
genug Vorräte. Ab und zu
verirrte sich ein Hund ins Freie.
Griesgrämig kamen Fahrgäste
aus der Straßenbahn gesprungen.
Schnellen Schritts wollte sie
nach Haus. Dem Fluss wurd
es bald zu viel. Schnecken
fraßen sich den Bauch voll.
Nur Kinder auf dem Heimweg
sprangen fett in die Pfützen.
Lachend zogen sie davon.
wenn der weg gegangen
der leise regen dich
begleitet, die blumen sich
vor dir verneigen, der wind
deine Seele ums haus trägt,
zwischen den Sternen du
den weg findest. du alle
Segel gesetzt hast und in die
nacht hinausfliegst.
leis singt der wind sein lied.
warum nicht einfach in der
sonne dösen, die wolken zählen
am firmament, unter feigenbäumen
den mund aufsperren
das meer kämpft mit dem himmel
um das kräftigere blau, laura läuft
hier vorbei, kein lied gesungen
nach mitternacht, das tiefe rot
im glas vertreibt keine mücken
der lavendel im hof verströmt
herben sommerduft, niemand denkt
an arbeit, nur hier und da
mit müder hand, ankämpfend gegen
die mattigkeit des mittags
ein paar verlorene wörter
auf papier geschrieben
7.05.2017
Die Franzosen hatten gewählt. Franz war zufrieden damit. Macron als das kleinere Übel. Große Begeisterung ging anders. Auf Le Pen hatte keiner Lust. Doch hatte sie viele Stimmen bekommen. Schulz war im Norden baden gegangen. Oder war er gar nicht im Wasser gewesen? Der Bundestagswahlkampf scheint doch langweiliger zu werden. Der Sonntag war ein Kuchentag gewesen. In der Früh gebacken, am Nachmittag Freunde zu besuchen. Kaffeeschlacht mit Sahne. Udo Jürgens nicht gesungen. Die Nacht war lang gewesen. Viel Musik in den Ohren gehabt. Wenig geschrieben. Viele Ideen in die Schublade gesteckt. Mehr ging nicht. Danach Regenspaziergang. Nase im Wind. Alles grünt.
Über den See gerudert, die
Münter nicht zuhause. Die
Bäume nachgezählt, Berge in
einem versunkenen Rot. Stoßstange
an Stoßstange auf dem Weg. Die
Sonne trieb die Städter voran.
Auf der Hinfahrt den Pferden
einen Gruß dargeboten. Vereinzelt
auch einer Kuh. Der Mond wollt
später nicht auf das Wasser scheinen.
Den Sternen nachgegangen. Lang
dauerte die Reise. Am Rand des
Sees verblühter Löwenzahn.
Weggeblasenes Glück. Den Möwen
beim Schlafen zugeschaut.
Verkrochen der Regenwurm,
als wir barfuss durch die
Stadt liefen. Quer durch den
Brunnen, als wären wir 15.
Der Süden lag über der Stadt,
an Arbeit dachte keiner. Frösche
und Kröten blieben auch bei
Nacht in ihrem Versteck.
Geschlafen haben wir im
Freien. Moskitos konnten uns
nicht mehr schrecken. Im
Getränkemarkt wurde das Wasser
knapp. Am Abend unter den
Kastanien wurde das Gehirn
ausgeschaltet. Petrarcas
Verse längst vergessen.
06.05.2017
Trump war schon über hundert Tage an der Macht. Die Welt drehte sich noch. Obamacare ging es an den Kragen. Kim zeigte seine Muskeln. In Frankreich wählten sie einen Präsidenten. Oder eine Präsidentin. Franz machte sich deswegen keine großen Sorgen. Er war kein Pessimist. Doch einen Sieg der Le Pen würde Europa erschüttern. Dann doch lieber den glatten Macron. Das Wetter des Aprils fand Franz nicht so erbaulich. er liebte den Mai. Voller Verheißung. Ein einziges Versprechen. Was der Mai oft nicht hielt. Aber Spargel und Erdbeeren. Dies war Franz recht. Viel mehr brauchte es im Mai nicht, um Franz glücklich zu machen. Der liebte es, in der Zeit aufs Land zu fahren, Spargel gab es an jeder Ecke. Bald schon kam die Marmeladenzeit. Die war noch besser. Der Duft von selbstgekochter Marmelade in der Küche war kaum zu übertreffen. Am Abend begann die lange Nacht der Musik. Franz wollte sich einiges anhören. Es gab so viele Orte, an den etwas los war. Nur nicht den Überblick verlieren. Nur nicht die Freunde verlieren bei dem ganzen Trubel.
ORANGEBLAU 