Gelauscht dem Mond, den Sternen

leise sangen sie ihre Lieder, der Wind

von Fern gab den Rhythmus, die Bäume

raschelten im Takt. Die Vögel längst schon

 

schliefen, nur das Wasser rauschte leis, müde

schien der Fluss, der Mond strahlte bei seinem

Gesang, ich träumte, ich sei Schubert und

komponierte am Klavier eine Melodei, für Mond

 

und die Sterne, mögen sängen in der Nacht, der

lauen, der schönen, der warmen, von der Liebe

sie sangen und von Leid.

Das Basteln an Autos hatte Paul immer gern gemocht. Beruhigte seine Nerven. In der Schule war er nicht so gerne gesessen. Und doch ein Schuljahr wiederholt. Der Sinn von Hausaufgaben und Lernen hatte sich für ihn nie erschlossen. Lieber Zündkerzen wechseln, Vergaser einstellen, Bremsbeläge wechseln. Blaumann und Arbeitsschuhe waren kein Problem für ihn. Obwohl Blaumänner aus der Mode gekommen waren. Physik und Chemie hatten ihn in der Schule fasziniert. Zumindest, wenn es Versuche gab. Sein Chemielehrer hatte große Stücke auf ihn gehalten. Hatte schon früh angefangen, Experimente zu machen. Die ersten eigenen Silvesterraketen hergestellt. Und Böller. Die Mutter musste davon nix wissen. Die hätte sich nur Sorgen gemacht. In der Garage beim Freund waren sie ungestört gewesen. Hinterhof. Nur eine Katze schaute zu.

Zwischen Braus und Saus den Kopf

verrückt, Brenner gesperrt, das Olivenöl

kratzt noch länger im Hals, Sterne

 

wandern langsam, Zitronenberge liegen

zwischen den Meeren, hoffnungslosen

Schwimmversuche nach Mitternacht,

 

das Eis des Winters überflutet längst die

Zypressen, Schlafzimmerfenster bleiben

verschlossen, Eulenrufen verhallt

 

Nebel hoch, die Sonne schweigt, sein Sancha

schlau, Windmühlen nicht haltend für Riesen

nicht, Verstand haben, Verstand. Was ist Wirklichkeit?

Was Simulation? Als ritt Don Quijote, mit der ganzen

 

Rüstung ritt, der Helm, der verbeulte auf dem Kopf

auf Rosinante, den Windmühlen entgegen ritt

30 oder 40 gar, Windmühlen sah, Riesen gleich schienen

sie ihm, zum Kampfe bereit, die Mühlen. Doch Pancha

 

der schlaue, klar im Verstand, nicht sehend die Riesen

nur Windmühlen da, nur Windmühlen. Fern der Fantasie

fern von fabulierender Abenteuerlust, geziehen der Angst

 

und Furcht. Angriff Don Quijote den ersten Riesen, kämpfend

gegen die Flügel, seine Lanze stoßend hinein in die Flügel

hinein und der Wind sein Amt vollendete und Antrieb die Flügel