Immer schon fuhr Tomasz Bus. Immer von Polen nach Deutschland. Von Deutschland nach Polen. Nur selten fuhr er andere Strecken. In Jelenia Gora war er am liebsten. Dort war immer Rast. Aß vom Grill eine fette Käsewurst. Kielbaski z serem. Dann war er zuhause. Daheim. In Polen. Wenn er bei Görlitz über die Grenze fuhr. Wurde Tomasz schon nervös. War schon lang unterwegs von München. Wurde Zeit für was Heißes. Meist mitten in der Nacht. Am frühen Morgen. Die Sonne würde noch brauchen bis zum Aufgehen. Später ging es weiter nach Wroclaw, nach Katowice oder Opale, oder noch weiter, nach Lodz oder Warszawa. Aber erst die Grillwurst. Gab ihm neues Leben. Er war gern unterwegs. Doch in Jelenia Gora war er glücklich.
Allgemein
Die Früchte des Sommers #2
Die Ernte des vergangenen Sommers fast aufgezehrt,
Erdbeer-, Kirsch-, Johannisbeermarmelade längst aufs
Brot gestrichen, auch Aprikosen- und Pfirsichmarmelade
ist rar geworden im dunklen Keller, die geleerten Gläser warten
schon auf eine neue Füllung.
Am See den Fisch geräuchert hat der Fischer, in Papier gewickelt,
die Knospen der Obstbäume freuen sich schon auf den Frühling.
Ausreißer #79
In der neuen Ausgabe sind zwei Texte von mir erschienen. Schaut und lest. Oder fahrt nach Graz…
in der nacht #2
in der nacht, der unruhigen, der
nacht, der wilden, als wäre kein
morgen, in sicht kein morgen, die
wolken verflogen, galaxien funkeln uns
an, in der nacht, der himmlischen, in
der keiner gehen will, nur bleiben, die zeit
stehen bleibt, der Mond erzählt uns
geschichten, erstrahlt unsere gesichter
in der nacht, der schönen
Sonntagmorgen
Der Mann im Mond ist heute Nacht
heruntergefallen, leicht zerbeult sitzt
er im menschenleeren Park, Wollmütze
auf dem Kopf, zu seinen Füßen suchen
Krähen ihr Frühstück zusammen. Neben
ihm liegt eine leere Flasche Wodka. Kinder
holen beim Bäcker die Frühstückssemmeln.
Vereinzelt fährt ein Radfahrer vorbei. Der
weiße Himmel liegt tief über der Stadt.
Autos schlafen noch.
Zgorzelec: Marek
Die Stadt ist alt und doch nicht alt. Früher war sie einmal Vorstadt. Vorstadt von Görlitz. Jenseits der Neiße gelegen. Oder diesseits. Mareks Vater war Soldat gewesen. Mit der neuen Grenze war er hergekommen. Viele Soldaten waren damals in Zgorzelec gewesen. Der Feind war damals im Westen. Nach dem Zweiten Weltkrieg zogen fast alle Deutsche fort. Marek hatte in Berlin studiert. War ja nicht weit. Konnte man Wochenende immer heim fahren. Danach war Marek wieder nach Zgorzelec gegangen. Heute arbeitet er in Görlitz, deutschen Teil der Stadt. Kümmert sich um Europa. Marek sind Grenzen nicht so wichtig, er will sie nicht verteidigen. Fühlt sich als Europäer. Radelt immer mit dem Rad über die Neiße. Von Polen nach Deutschland. Von Deutschland nach Polen. Tag für Tag. Viele Soldaten sind nicht mehr in Zgorzelec.
paris #2
im schatten von flaubert durch die alleen
gewandert, in der sonne geraucht, mittags
auf der parkbank den tauben nachgeschaut
sartres sein mit der fußspitze gespürt, keinen
halt gefunden, den geistern von universität
paris VIII davongelaufen, die kinderwägen
schiebenden mütter gehen ins café, die libération
unterm arm geklemmt, kein lächeln im louvre
im quartier saint-germain-des-prés nach verlorenen
gedanken gesucht, die bilder von godard verloren
Figaro
Trump trieb sich noch in der Schweiz rum. Die Türken schickten Panzer gegen die Kurden. Schulz will ins Kabinett. Wenn es denn eins gibt. Franz überlegte sich schon, ob er nicht auch in die SPD eintreten solle. Schulz als Minister fand er keine gute Idee. Das Seehofer noch was werden wollte, war ja klar. Der ist ja noch jung. VW spannte Affen vor ihr Auto. Weil Abgase so gesund sind. In den Gärten sind die Schneeglocken schon zu sehen. Franz hatte die Handschuhe beim Rad fahren ausgezogen. Frühlingsstimmung Ende Januar. Ein wenig zu früh, kaum Frostnächte bislang. Der wenige Schneefall in der Stadt längst verschwunden. In München nahmen die Faschingsbälle langsam zu, doch auf den Straßen sah man fast nichts davon. Nur in der U-Bahn verkleidete Fahrgäste. Maria fand das lustig. Am Abend gingen sie in die Oper. Rossini. Barbier. Leichte Musik. Sie gingen mit Freunden.
Macht
Als Sturm aufbrauste, der Wahnsinn
kam, Lear mit Donner und Blitz kämpft
die elende Brut, schwarze Wolken
verkünden Unheil, der Gram wird ihn
bald brechen. Die Abgabe der Macht, ein
gescheitertes Unterfangen, Blut und Galle
fliegen herum, der Hass in den Augen
vergiftet das Herz, der Wahnsinn geht
nicht mehr fort
Krähenschnabel
Im Winter gingen die Krähen auf den
Acker nieder, zwischen den Spuren von
Schnee gewühlt in der schwarzen Erde.
Verrotteter Mais zwischen dem Schnabel.
Ausgeruht auf den Strommasten der Nacht
entgegen, Sonnenreste verzieren den
Himmel mit einem dunklem Rot. Die
Heiligen Drei Könige sind längst heimgezogen
die Krippe auf dem Dachboden gelandet.
