der bauer kippt die gülle
übers land, streut da und hier
den dünger, der raps lächelt
gelb übers feld, spargel wird
gestochen, der kirchbaum öffnet
leis die knospen, die katzen
laufen schnell, der bulldog
ackert schon, kornblumen
entfalten ihre grünen blätter,
kälteschauern kommen,
der wind treibt dunkle wolken
über haus und scheun.
du läufst heim, den
ofen einzuschüren.
als eremit kein talent
versuche des rückzuges
kläglich gescheitert, nicht
auf dem einsamen berg
nicht in der kleinsten
klause, wer teilt sonst die
freude über ein gelungenes
gedicht? zu sehr bedürftig
der menschen. unter den
blühenden kastanien habe ich
die beine ausgestreckt, der stift
längst bei seite gelegt
die Vögel singen ein lied
Die Gentrifizierung war auch in Giesing in vollem Gange. Die Anzahl der nicht renovierten Wohnungen nahm rapide ab, die Anzahl der Neumieter bzw. Käufer der Immobilie nahmen rasant zu. Doch hier und da wurde in München gewollt oder ungewollt dem entgegengewirkt. Selbst in Haidhausen war dies möglich. Franz war ganz gern mal in Haidhausen. War schnell dorten. Musste nicht den Berg runter und rauf. Einfach dem Hochufer entlang. Von Dorf zu Dorf. Bücher kaufen war dort gut möglich. Aber auch anderes. Im Franzosenviertel konnte man gut Tabak und Getränke kaufen. Nein, nichts abgehobenes. Aber es gab dort einen Laden für Viertel. Diesseits der Gentrifizierung. Sicher, die Zeit würde wohl auch gegen diesen Laden arbeiten. Man musste nur warten, bis die Betreiber aufgeben würden. Neben Limonade gab es hier auch Zeitschriften, Auch die Zeit. Aber auch anders. Wenn Franz mal was zum Rauchen brauchte, kehrte er gerne hier ein. Die beiden Schwestern waren nicht mehr die jüngsten. Der Ton manchmal rau. Aber das passte schon. Dem Franz war es recht. Sorgen machte sich Franz keine, wenn er hier war. Arme und Reiche gingen ein und aus. Durst hatte jeder. Im Franzosenviertel war vieles anders geworden in den letzten Jahrzehnten. Schöne Altbauten, Luxussaniert. Unerschwinglich für viele. Aber noch gab es den kleinen Laden.
Der Kastanienbaum vor Franz Arbeitszimmer blühte rosa. Die Wörter fielen ihm nur so auf den Tisch. Vorsichtig schrieb er sie auf. Mit dem Bleistift, mit der Schreibmaschine. Er liebte das Handwerk. Gerne wäre er Schreiner geworden. Nur die Maschinen waren ihm zu laut. Aber der Klang seiner Schreibmaschine war ihm recht. Nein, nicht immer. Doch mit Blick auf den Baum, auf die aufgeworfene Rinde, wollte er nicht am Computer arbeiten. Gewitterstimmung lag in der Luft, die Wolken zogen sich zu. Ob er am Abend draußen sein könnte, würde sich noch zeigen.
Durch den Mai radelte Franz gerne, als flöge er durch den Fliederbusch. Schön fingen die Kastanien an zu blühen. Am Kiosk schnell ein Bier geholt und an die Isar gesetzt und gewartet, bis die Sterne herunterfielen. Noch waren die Nächte nicht so warm wie im Sommer, aber mit einer Decke hielt er es gut aus. Die Luft war mitunter arg mit Süße angefüllt, aber der nächste Regen würde die Luftbilder rein waschen. In der Nacht schrieb er gerne noch kürzere Texte. Manchmal auch nur einfache Notizen.
die wallfahrer benötigen
kein feigenblatt mehr, das
ave maria schnell gebet,
auf dem berg dann glückseliger
rausch nach langen strapazen
das dirndl der bäuerin sitzt
stramm, ähnlichkeit mit picassos
frauenbilder eher zufällig, am
ende noch ein letzter
rosenkranz, bevor der
rausch einen übermannt
vergelt´s gott
goethes mai im regal
verstaubt, die blumenwiese
liegt dir zu füßen, der
kriechene günsel wartet
im schatten, anemonen
strahlen um die wette,
kuhschnappel weit entfernt,
schildkröten werden heute
nur noch selten in den straßen
ausgeführt, zwischen fortkommen
und dahinschlendern geht
die aufregung dahin
das basilikum auf dem
küchenfenster strebt nach italien
oder doch nur zum himmel
eine inventur klärt das gebliebene
zeigt das notwendige(eich)
der krieg fast vergessen, schumanns
clara läuft auf dem klavier davon
träumereien, horowitz gespielt,
nervenanstalt nicht entkommen,
die blumenkinder auf der wiese,
im supermarkt zwei tüten milch
für den kaffee gekauft
Über die Rapsfelder zog der
Mäusebussard seine Kreise,
der Bauer fährt das erste
Heu ein. Gewitterwolken rasen
um die Wette, die Katzen zieht es
in die Scheune. Die Liebeschwüre
der Jugend längst vergessen.
Deine Haare verweht. Heute
hast du die Gehirnhälften
vertauscht. Über die Hügel
knattert ein Zweirad. Älteres Modell.
Löwenzahn verblüht.
Am Ende konnte Franz oft nur verwundert die Augen reiben über Trump. So eine Geschichte hätte er sich nicht ausdenken können. Hätte ihm kein Verlag abgenommen. Total unglaubwürdig. Nachdenklich ging er durch die Nacht. Biergarten längst geschlossen. Aber Durst hatte er schon noch. Lief alles quer gerade. Lief durch die Nacht.
