Natürlich kann Jarrett
über den Flügel gebeugt
ganz ihn hineinkriechen
spielt er Somewhere Over
the Rainbow, sucht die Tasten
findet Töne der Träume,
blaue und gelbe
rote und lilafarbene
als würde im Konzertsaal
aufgehen wie eine riesige
Seifenblase, getragen von
einem zarten Lufthauch
fern von Regen und Sonne
ein Regenbogen schön
Nur das Klatschen der Zuhörer
stört den Traum
Verborgen doch verborgen
als wollt nicht sein
der Mond er will nicht zeigen
wie soll ich führen das Gespräch
mit dem Mann vom Mond?
Nicht sichtbar ist und doch so nah
und welche Sprache spricht?
Könnt sehen ich sein Gesicht
erraten könnt ich vielleicht
die Wünsche doch so bleibe
ich heut Nacht wohl allein
soll ich rufen oder gar schrein?
sehen werd ich ihn nicht
und wo er ist, das wird
ein Rätsel bleiben
Als wäre er größer geworden
so wird zu sehen sein der
Vollmond heut so wunderbar nah
als könnt man gleich drauf hüpfen
und mit dem Mann vom Mond
auf dem Mond einen Tee trinken
oder auch, wenn einem nach da ist
mit einem Glas Glühwein auf das
Wohl anstoßen. Vielleicht, wenn
recht gesprächig, kann man ja
mit dem Mann vom Mond ein
paar Worte wechseln. Möglicherweise
weiss er ja, ob es bald gibt Schnee
zu Weihnachten und ob der Nikolaus
schöne Geschenk dies Jahr wird
bringen
Manchmal erschrickt der
Mensch, schaut in das Grauen
der Jahre, was erlebt
haben muss der Andere, wie
gelebt in den Jahren, als
wäre nicht nur freundlich
gewesen, die Abstürze der Seele
eingegraben wie Furchen ins
Gesicht, Löschen, die Erinnerung
die Bilder, die Drogen ausspeien
als wäre der Andere zu oft auf
die Fresse gefallen, beim Aufstehen
nicht immer jemand dagewesen
vorbei der Junimond, vorbei
Schmiss Kopernikus die
Erde aus die Mitte
und schon drehte sie sich klaglos
um die Sonn
Jahrein, Jahraus
nun dreht sie ihre Kreise
Kopernikus zur Freud
als Trost nun dreht
der Mond nun
um die Erd
Auf der Bühne muss stehen mindestens ein
Bösendorfer Flügel, drunter kann kein
ernst zunehmender Künstler
doch lässt Bernhard einfach
als wäre nichts dabei
Rosenkavalier 200. Mal gesungen
den Ochs hat der Bassist
den Dirigenten in den
Orchestergraben fallen.
Am Ende der Kunst bleibt immer
der Champagner, ob Strauss
in Salzburg, in Wien
ein rauschendes Fest
in den Orchestergraben
fallen
Die Zeitschrift Mosaik hat anlässlich des 100. freiTEXTs eine kleine Geburtstagsedition gestartet und einen Text von mir veröffentlicht. Folgt dem Link zum Lesen, gerne auch über Facebook.
Fällt der Regen nur in grau. Sonne will nicht recht. Laternen leuchten bald. Nur der Mond wird scheinen heut.
Manchmal ist Amerika wie Anchorage. Weit entfernt von New York oder San Franzisko. Alaska, einfach weniger Pop. Holzfäller mehr denn Skateboarder. Ölbohrer statt Surfbretter. Die Sommersonne mau. Fast riecht es nach Russland. Bären laufen durch die Wälder. Kalt, dunkel und lang der Winter. Darauf ist Verlass. Und doch beginnt hier die Geschichte von Amerika, wurde es doch hier zuerst besiedelt. Kalifornien weit entfernt, noch weiter die Ostküste. Oh, Anchorage, Anchored down in Anchorage.
