Als Zarathustra in Sils auf und ab

und Gott nicht fand, geweint

haben muss Proust, ging umher

um den See, die Schmetterlinge

 

tanzten sommerlich, pfeifend nur

noch die Murmeltiere ihm in

den Ohren lagen, zum Gletscher rauf

er wollt, dem Wagner gleich

 

zwischen den dunklen Tannen

schritt, immer auf der Suche nach

verlor sie doch und fand

der Gams gleich, sein Glück