Das mit La dolce vita

vorbei scheint der

einstürzender Himmel in

der Mitte vom

Stiefel, die Basilika

in Trümmern gelegt

umgehauen den Turm

der Glocken, Staub

legt sich wie ein Hauch

Schnee auf die frischen

Ruinen, Amatrice schien

doch gerade erst gewesen

in San Benedetto wird

keine Messe mehr

gelesen, schlafen nicht

mehr in ihren Häusern