Misslungen der Wurf und

doch, zwischen den Winter- und

den Frühlingstagen die Sonne

gefangen, zwischen den kahlen

Baumstämmen hindurch, mit

bloßer Hand, über den Dächern

der alten Häuser, gehüpft auf

einem Bein die Straß´entlang

als wäre ein Kind, am Fenster die

Kinder schütteln ihr Haupt voller

Unverständnis. Um die Ecke

kommt sie viel zu schnell. Zerborsten

liegen die Milchflaschen im weißen

See.