als sei auf beute der große

schriftsteller, jagt einsam die wörter

mit seiner flinte, trinkt whiskey zum

wärmen, wildschweine, rehe, will

 

nicht gestört werden bei seinem großen

wurf, einsam wie ein wolf läuft er um

seinen schreibtisch, durchwachte nacht

auf der lauer, seine sätze suchen

 

den wörtern hinterher, das arbeitszimmer

ist ein heiliger ort, der tiefe wald, die

weite prärie, hier und da fällt ein

 

schuss. wenn nur seine verdammte

schreibblockade nicht wäre. längst

fertig wäre sein großer wurf