Begraben am Strand liegt Hamlet immer

noch, die Möwen kreischen ihr Lied. Der Butt

verwunschen, hilft nicht weiter, die Mörder

 

ziehen ihre Rund, schneeweiße Birken im

Wind sich regen, müd zieht der Fischer sein

Netz. Die Ostsee tobt ihren Wintergroll

 

Eisschollen tanzen den Tanz der Hyänen.

Deine Hand hält meine.