Gewesen im Waldhaus im Winter, in Sils, der Richter

der nicht traf den Nietzsche, doch war auch da der Kluge

Proust schon lang nicht mehr die Schmetterlinge

angeschaut am Maloja, der See lag weiß und kalt zu

Füßen, die Tannen wurden blau, der Corvatsch ganz rot vor

Neid und strahlt der Himmel prächtig als wären Billardkugeln

am Himmel, nahm die Farbe der Richter und

übermalte die Fotos, so kalt lag der See und doch

die Sonne schien