Für U. R.

Oh, wie schön der Name und ach wie bitter der Geschmack

gehasst von mir als Kind, wenn der Opa sie aß

viel zu sauer, die Pampelmuse und doch

sie duftet so herrlich und war so wunderbar groß.

Eine alte Dame ist Frau Pampelmuse und doch sehr fein

anders als die viel modernere Grapefruit, die viel

zu dick aufträgt. Doch traurig ist die Pampelmuse, kennt

sie fast keiner mehr, nicht mehr zu finden im Regal und

auch auf dem Markt macht sie sich rar, nur ihre Kinder,

die Orangen und die Grapefruits hüpfen haufenweis herum.

Hier und dort ist sie noch da und erzählt

von ihrer alten Heimat, wie sie kam zu diesem wunderbaren

Namen, nein, nicht von der Suse stammt die Pampelmuse.

Aber Suse, kauf mir eine, eine Pampelmuse.

Amerika ist ein fernes Land. Nicht nur die Todesstrafe scheint aus der Zeit gefallen zu sein. Auch der Glauben hat doch besondere Spielarten. So auch der jüdische. Die Satmarer, eine ultraorthodoxe Gemeinde, nach der Soah gegründet, leben in New York eine besonders eigene Form der Strenge. Arrangierte Ehen, Sexualität als Tabu, die englische Sprache verpönt, Bücher verpönt etc. Um eine zweite Soah zu verhindern. Die Schriftstellerin Deborah Feldman ist dieser Welt entkommen. Ihr Leben abenteuerlich. Die Ehe ihrer Eltern war arrangiert, ihr Vater geistig behindert, die Ehe ihrer Eltern scheiterte, die Mutter outete sich später als Lesbe. Verstoßen von der Familie lebt die Autorin nun in Berlin, mitten in einem Stadtteil mit vielen Muslimen. Das Leben als Roman. Von New York nach Berlin.

Wenn einer nach einem Skandal gewählt wird und neuer Chef wird, dann vermutet man, dass dieser den Skandal aufräumen, aufklären will. Verdankt der neue Chef doch dem Skandal erst seinen schönen Posten. Wenn einer Sepp Blatter nachfolgt, gäbe es genug zum Aufräumen. Doch Infantino sieht wenig Bedarf nach Aufklärung, womöglich hat er selber genug Sorgen, so dass eine funktionierende Ethikkommission nicht in seinem Interesse liegt. Erinnert schwer an Blatter, oder aber auch an VW und Co. Selbstreinigung ist aus der Mode gekommen. Die Staatsanwaltschaft muss es richten.

Als er an kam in Arles, mit dem Zug am Bahnhof, er suchte seine Herberge auf, es war früher Morgen, Nebel lag über der Stadt, er machte sich frisch, zog neue Kleider an, legte sich zur Erholung kurz auf das Bett, um dann in einem Café ein Frühstück einzunehmen, ein kleines, ortsübliches. Entlang lief die Rhone, so schön roch sie nach dem Meer, das noch nicht erreichte, erzählte Geschichten voller Sehnsucht. Ins Zentrum er ging, umrundete die Arena, ein Relikt der Römerzeit, Amphitheater. Kaufte eine Karte für den Abend. Stierkampf in der Arena. Keine Gladiatoren. Stiere. Van Gogh war schon lange nicht mehr hier. Grosse Ferias. Aufregung in der kleinen Stadt. Hitze und Aufregung. Der Abend kam schnell, er war froh unter den Menschen zu sein, gefüllt die Arena, ein Fest. Auf weißen Pferden die Reiter ritten herein, die Stiere bunt geschmückt. Fern der Einsamkeit freute er sich, die Fremden neben ihm freuten sich. Gladiatoren waren keine da, van Gogh schon lange nicht mehr hier gewesen. Morgen wollte er zum Meer. Morgen.