Als wäre er in einer Schlachterei
eingebrochen, sich in alle Ruhe
umgesehen, die Schweine und Rinder,
wie sie da hingen, aufgehangen
an ihren Füßen, in Hälften gesägt,
geschnitten, gehauen, bereit zur weiteren
Verarbeitung.
Fleischmassen, bereit zum Barbecue,
für Veganer eher nicht geeignet der
Maler, als Francis Bacon sich in einer
Schlachterei verirrte und erst
spät wieder herauskam.
Schreiend der Papst schreiend,
eingesperrt, gequält, als würde
schreien müssen
für all die Pein, für all die Qual,
die bei den Verhören zu hören waren
von den armen Seelen, denen die
Kirche den Prozess machte, damals
in der finsteren Zeit der
Inquisition, als gefoltert wurde
in seinem Namen, im Namen
Gottes. Bacon lässt Innozenz X.
nicht auskommen, sein Schrei
durchdringt, lässt nicht entkommen
auf seinem Stuhl, als würde dort
vollzogen die peinliche Befragung.
Der Mensch nur Schrei.
Als sei auf Beute, er, der
große Schriftsteller, jagt einsam die Wörter
mit seiner Flinte, trinkt Whiskey zum
Wärmen, Wildschweine, Rehe,
will nicht gestört werden bei seinem großen
Wurf, einsam wie ein Wolf läuft er um
seinen Schreibtisch, durchwachte Nacht,
auf der Lauer, seine Sätze suchen,
den Wörtern hinterher, das Arbeitszimmer
ist ein heiliger Ort, der tiefe Wald, die
weite Prärie, hier und da fällt ein Schuss.
Wenn nur seine verdammte Schreibblockade
nicht wäre. Längst fertig wäre sein großer
Wurf.
Auf Mosaik ist während der „Sommerfrische“ ein Text von mir erschienen. Hier der Link:
Der Text freut sich über Leser und mich freut es sehr, dass Mosaik den Text veröffentlicht hat.
Schon vorbei die Sommerfrische, schon vorbei.
Neue Texte werden kommen. Der Sommer aber sammelt noch seine ganze Kraft.
Aus der Mode, doch wunderbar
und angesagt. Über die Berge
in den Süden, das süße
Leben geniessen, das entspannte
Nichtstun, zwischen Oliven,
Zypressen, Oleander den Rosmarin
pflücken, Feigen vom
Baum essen und die Beine
ausstrecken. Hin und
wieder ins Wasser springen,
den Eidechsen beim Sonnen
zusehen und in der Bar
einen Kaffee trinken.
Zwei Jahre lang haben wir das Förderatelier des Salzburger Kunstverein im Künstlerhaus okkupiert, Projekte verwirklicht, geprobt, geschaffen, gesprochen, getrunken und gefeiert. Nun werden wir Ende des Monats das Nest verlassen und unseren KollegInnen von Franziska Platz machen. Nicht aber ohne einen Blick zurück zu werfen, auf einige der Höhepunkte aus zwei glorreichen Jahren Atelier du Bureau… 30. […]
Vergangen, vertrieben, meilenweit verschoben alle SpätsommerderHerbstkommtbalddepressionen. Die Sonne drückt die Wolken weg, November noch Jahrhunderte entfernt. Wir springen in den See und schwimmen dem Herbst davon.
Sagt die Regierung uns jetzt auch, wann wir einen Apfelbaum pflanzen sollten? Wenn schon Vorsorge, dann richtig. Und nur keine Panik. Vielleicht ist es ja schon an der Zeit? Was weiß die Regierung? Wir sollten uns sicher alle große Sorgen machen. Wer war noch mal der Feind? Der Russe? Der IS? Ich blick da nicht mehr durch. Geh gleich in die Baumschule. Einen Apfelbaum mehr kann nicht schaden.
Die Gedanken sind
manchmal schneller als
Usain Bolt für 100 Meter
braucht. Mitunter
brauchen sie aber länger
als der langsamste
Marathonläufer. Alle
amateurhafte Versuche
des Dopings haben nicht
geholfen. Manchmal
sprühen die Gedankenblitze
in sekundenschnell, ein
andermal scheint das Gehirn
im Tiefschlaf zu stecken.
Da hilft nur Tee trinken.
