Das Vermächtnis des Punks

herausgeschrien, Beuys Badewannen

geputzt. Zwischen Laut und Luise ein

Röcheln an der Wand. Jeder Künstler

ist ein Künstler. Im Gebeinhaus liegen die

blassen Knochen durcheinander. Auf dem

Rhein fahren weiße Ausflugsdampfer. Die

Deiche sind schön grün geworden.

Kohle wird nur noch selten geschleppt

auf den Kähnen. Fortuna hat kein Glück,

Heines Gedichte verschmäht, verbrannt.

Container warten im Hafen