Die Kittelschürze ist akkurat gebügelt, ihre

müden Hände streichen langsam über den

Küchentisch, manchmal geht sie über den Hof

und schaut verloren in den Stall, der Mann

 

schon vor Jahren gestorben, der Jungbauer

hat den Hof längst aufgegeben, hat ein wenig

Land verkauft, der Bulldog steht geputzt im

Schuppen, die Knie wollen bei ihr nicht mehr so

 

vom vielen Arbeiten, manchmal kocht sie sich

noch was, wenn Besuch kommt, macht sie Kaffee

früher gab es bei ihr immer einen Kuchen, meist

 

erzählt sie alten Geschichten, das kann sie noch

ganz gut, an schlechten Tagen verwechselt sie den

Kühlschrank mit dem Ofen und wundert sich

 

gestorben wird daheim