Misslungen der Wurf und doch, zwischen den

Winter- und den Frühlingstagen die Sonne

gefangen, zwischen den kahlen Baumstämmen

hindurch, mit bloßer Hand, über den Dächern

der alten Häuser, gehüpft auf einem Bein die Straß´

entlang als wäre ein Kind, am Fenster die

Kinder schütteln ihr Haupt voller Unverständnis.

Um die Ecke kommt sie viel zu schnell. Zerborsten

liegen die Milchflaschen im weißen See.