Misslungen der Wurf und doch, zwischen den
Winter- und den Frühlingstagen die Sonne
gefangen, zwischen den kahlen Baumstämmen
hindurch, mit bloßer Hand, über den Dächern
der alten Häuser, gehüpft auf einem Bein die Straß´
entlang als wäre ein Kind, am Fenster die
Kinder schütteln ihr Haupt voller Unverständnis.
Um die Ecke kommt sie viel zu schnell. Zerborsten
liegen die Milchflaschen im weißen See.