der Mais verleitet nicht zum Schweifen über
die Felder, nur vereinzelt eine Blume, das Korn
niedergelegt von dem schwarzen Gewitter.
Mohn blüht tapfer dazwischen, im Schatten
des Holunders reifen schwarze Beeren heran
Jungvögel drehen ihre ersten Runden, nachts
pfiffen wir zwischen den Fichten im Wald, die
Hände suchten sich, Wölfe waren nicht zu hören
Großmutter wartete daheim, die Hühner waren
längst im Stall. Laurentia wieder fort und nicht hier.
Schwalben fliegen tief.
Wie schön!
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Ich danke:)
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