Am tiefsten die Nacht, nicht enden wollend

schon früh gehen Has und Igel zur Ruh, die Sonn´

wendet sich, welch vermessen, nimmt sie doch

nicht ihren Lauf, die Lichter brennen

überall gegen das Dunklean, auf der Ofenbank

gewärmt die neuesten Wörter zwischen dem knisternden

Holz und der heißen Glut, die schweren Schuh des

Wanderers zum Wärmen, das gesammelte

Schweigen wäre Gold wert, Heinrich Böll kam

nur bis Sparta, der Engel schweigt