das land, wo die zitronen blühen,
gelbe, saure früchte, kennst du es,
das land, goethe fand sie auf sizilien.
ein land der liebe und des glücks,
so scheint es fast ein paradies.
doch entstand, zum schutz der
schönen gelben frucht, zum schutz
der wunderbaren bäume, die
cosa nostra. entstand doch unter dem
zitronenbaume, nicht weit von
palermo, in einem zitronengarten.
aus der mode gekommen ist wohl
der handel mit zitronen. und doch, so
schön das land, wo die zitronen
blühen, so schön das land.
fliegende dichter allenthalben, rum
um kirche, baumkrone, kerouac
hinterhergelaufen, vollkommen
nüchtern unmöglich, als wäre schon
sommer, der himmel voller sternschnuppen,
die vögel bilden am firmament steile
formationen, burroughs schaut uns
über die schultern, während wir über
die felder laufen, das korn streichelt
unsere beine, das pflaumenmus hängt
noch an den bäumen, die ziegen sind
längst ausgebüchst, der buchsbaum zerfressen
immer weiter laufen wir ins abendrot
der kadaver des zusammengefahrenen
rehs umgarnt von einem haufen fliegen
kein storch wartet auf uns.
abendgedränge. längst
sind die sitzplätze besetzt.
studenten müde der professoren.
schnell muss die mutter mit
ihren kindern vom hort zum
einkaufen. nächster halt odeonsplatz.
die stehplätze werden knapp,
geschiebe, körper an körper.
wer kein handy in der hand hat,
muss rentner sein. oder kind. hier
und da, fast verloren, menschen,
die miteinander reden. verschiedene
sprachen dringen ans ohr.
porschefahrer nicht anwesend.
marienplatz. die u-bahn spuckt die
fahrgäste aus. schnell zur s-bahn.
rauf in die fußgängerzone. in dem
bauch der stadt gewimmel. vorbei
ein passant, zieht in einem
holzwagen ein gans hinter sich her.
als hätte er sich verirrt. doch
dies ist nur scheinbar.
Zum Franz musste Maria nur eine U-Bahn-Station fahren. Oder laufen. Sie mochte den Bahnhof Siberhornstraße. Knallorange. Kräfte Sonne unter der Erde. Frei von Säulen der ganze Bahnsteig. Wer wollte, nahm von hier die Straßenbahn nach Grünwald. Doch Maria mochte Grünwald nicht. Obwohl die Fahrtstrecke sehr schön war. Lieber unter der Erde die Sonne. Manchmal lief sie den Berg zum Franz auch zu Fuß rauf. Obwohl die Sonne auch auf der Erde schien, hatte sie heute keine Lust. Sie ging auf der Tegernseer Landstraße noch ein paar Kleinigkeiten fürs Frühstück einkaufen. In der TeLa war eigentlich immer was los. Sie war die Herzkammer von Obergiesing. Und der Bauch. Bis vor ein paar Jahren hatte es in der Unteren Grasstraße noch einen richtigen Bäcker gegeben. Hatte ihr der Franz erzählt. Einen Bäcker, der seine Semmeln noch mit der Hand gemacht hat. Doch der Angerbauer hat aufgegeben. Keinen Nachfolger gefunden. Samstags musste man immer Schlange stehen. Die besten Semmeln weit und breit. Franz hat wohl auch den Kuchen dort sehr geliebt. Nutzte nichts. Maria kaufte die Semmeln woanders.
unbehaust die felder, der
aprilwind treibt die vögel vor
sich her, die raben wehren
sich tapfer gegen den späten
schnee, die mützen der radfahrer
sind tief ins gesicht gezogen
der bauer flügt für die saat
den acker, zieht wellen
über das land. die sonne
verliert gegen die wolken
den kampf. die spargelstecher
krümmen ihre rücken, später
karren die alten busse sie wieder
in ihre schlafstätten. der sohn
des bauern heult mit seiner
crossmaschine über die rauen
wege. kühe sieht man hier keine.
schweine haben schon
lange keinen ausgang mehr. ein
verlaufender hahn kräht um sein leben.
Maria war mit dem Zug aus Florenz gekommen. Sie tat noch ein paar Schritt. Ging vom Hauptbahnhof zum Stachus. Der Brunnen hatte noch kein Wasser. Wollte sich wie eine Touristin fühlen und setzte sich an den Rand. Schaute den Leuten zu. Den Autos. Nachher ging sie ins Fastfoodrestaurant wie so viele Touristen. Aß ein paar Pommes und einen Burger. Als wäre sie im Urlaub in Monaco. Dabei lebte sie ja gerade in München. Ostern bei der Familie und bei Freunden hatte sie genossen. Aber nun war sie froh, wieder in München zu sein. Freute sich auf Franz, der auch bald kommen würde. Der Stachus hatte immer etwas besonderes für sie. War immer der Ort gewesen, von dem sie München erobert hatte. Ging immer vom Hauptbahnhof zum Stachus. Manchmal ging sie dann noch durch die ganze Fußgängerzone, als wär sie zum ersten Mal da. Schaute wie Touristen schauen. Wenn die Geschäfte schlossen, wurde es hier ruhig. Die Münchener waren dann nicht mehr hier. Warum auch. Maria hörte noch einem Musiker zu, der am Stachus spielte. Dann würde sie heimfahren.
mit ata. jeder kriegt sein fett weg. auch beuys.
das scheuermittel für alle
schwierigen fälle.
jeder ist ein künstler.
kunst kommt von können.
jeder kriegt sein fett weg.
jeder hat das rechts, sich in wort,
schrift und bild frei zu äußern, jeder,
jeder ist ein künstler.
butter verschmiert, einfach so,
5 kilo butter, hat beuys.
ein riesiges butterbrot.
nur ohne brot. ein fetter haufen.
jeder ist ein künstler.
fett ist kunst,
fette kunst. entsorgte ein fleißiger
hausmeister das fett. die alte butter.
längst ranzig.
das alte butterbrot ohne brot. 9 monate
nach beuys tod. aufgeräumt.
saubergemacht. mit ata.
dem wunderscheuermittel.
völlig zerstört, das fette kunstwerk
völlig zerstört. die geretteten reste
des kunstwerks, in einem mülleimer entsorgt,
später zu schnaps destilliert.
juristischer streitwert für 5 kilo butter:
40.000 dm.
im drachenblut nicht gebadet,
nicht besiegt die zwerge und
riesen, den schatz nicht gefunden,
siegfried nicht genannt, keine tarnkappe
getragen, held nicht gewesen, in
schlachten nicht gekämpft, das
schwert nicht gezogen.
geschrieben nicht das lied
komponiert nicht die oper, in
bayreuth nicht gejubelt, sitzt der
autor vor seiner schreibmaschine und
schreibt nicht ein heldengedicht.
Die Fischer auf Schiermonnikoog hatten es nicht leicht. Hoher Seegang. Der Wind pfiff Franz gewaltig um die Ohren. Nach dem Gang zum Meer machte Franz Zwischenstopp. Trank einen Tee zum Aufwärmen, Schrieb nebenbei ein wenig. Mit Maria hatte er länger telefoniert. Es ging ihr gut in Italien. Deutlich wärmer als an der Nordsee. Aber Franz machte das Wetter nichts aus. Hatte genug warme Sachen dabei. Mochte den Tee. Das Essen auf Schiermonnikoog war auch anders als früher. Auch hier war die italienische Küche angekommen. Als Vorspeise gab es z.B. Rundercarpaccio
met rucola, pijnboompitten en Parmezaanse kaas. Am Meer musste man natürlich Vis essen. Zumindest, wenn die Fischer ausfahren konnten. Oder Mosselen. Da würde sogar Maria neidisch werden. Obwohl ja die niederländische Küche nicht so berühmt wie die italienische ist. Drum kochten Franz und seine Freunde ja auch gerne selber. Frischen Fisch gab es gut zu kaufen. Wunderbaren Hering. Oder Scholle. Kartoffel gab es eh. Viel mehr brauchte es nicht. Selbst guten Wein gab es. Aber auf der Insel tranken sie lieber Bier. Morgen wollten sie Inselhüpfen machen. Einmal nach Ameland. Die Fähre sollte fahren.
ankommen, fortfahren.
morgen. jeden. aus
rosenheim. augsburg. der zug
spuckt die pendler.
zügig zur u-bahn,
in die s-bahn.
schnell noch einen kaffee.
zeitungen werden weggeworfen.
mail gescheckt. bei der
auskunft stehen ein paar italiener
und warten auf die weiterreise. der
tgv kommt gleich und fährt
in eine andere welt. polizisten
kontrollieren passanten.
der ice nach berlin hat verspätung.
nach rom? wo soll ich hin? budapest?
das büro muss warten.
ORANGEBLAU 