Masslos überschätzt werden Ponyhöfe. Auch das Ausmisten des Schweinestalls ist nicht mehr das, was es einmal war. Ein Stall mit tausend Schweinen? Kein Problem. Ein Stall mit 10.000 Schweinen. Erst recht nicht. Erledigt alles der Computer. Doch das Leben im Schweinestall sollte man sich nicht als Paradies vorstellen. Mit Pferdehaarallergie ist nicht einmal das Leben auf dem Ponyhof das Leben auf dem Ponyhof. Dann doch lieber Osterhasenzüchter werden. Osterhasen erfreuen sich gerade jetzt wieder großer Beliebtheit. Das Leben als Osterhase ist auch kein schlechtes. Viele Monate kann man in Ruhe seine Karotte mümmeln. Oder Körner fressen. Nur irgendwann nach Weihnachten beginnt dann so langsam der Stress. Aber dafür kann man sich dann 3/4 des Jahres erholen. Ist schon fair. Und als Braten endet man auch nicht. Nicht einmal mit Tierschützern bekommt man Ärger. Die wissen nämlich gar nicht, wo der große Osterhasenstall steht.

Der Hahn krähte dreimal.

Schlecht gelaunt der Busfahrer, er

würde wohl am liebsten den Fahrgast

verprügeln. Sich der Langeweile

hingebend vergisst die Bäckereifachverkäuferin

den Kaffee. Autos werden ab sofort

von der Post hergestellt. Am anderen

Ende der Leitung erhellt ein Lachen

den Tag. Bittere Tränen sind dem Petrus

über die Wangen gelaufen. Die Apfelblüte

erhellt die Landschaft, Luthers gepflanzter

Baum eine schöne Lüge. 30 Silberlinge

genügtem dem Judas. Und doch wart

nicht glücklich damit.

Zwischen dem, was könnte, als wäre,

möglicherweise, Faltenwürfe

allenthalben, die Wellen treiben gegen

 

den Hafen, geile Zeit abgesagt, nicht nur

der Rausch geht vorbei, die Indianer haben

die Reservate verlassen, im neuen Schloss

 

wird kein König wohnen, der Aprilsturm

fegt die Blütenblätter davon, auf dem

Kopfsteinpflaster hüpfen zwei Verliebte

 

um die Wette. Der Wind hat ihre

Haare längst zerzaust. Möglicherweise,

als könnte, zwischen dem.

 

 

Nach Emmaus gingen zwei Jünger,

der eine gewesen Kleopas und sie stießen

auf IHN, den Gekreuzigten, den Gottessohn und

sie erkannten nicht IHN, den Erlöser.

 

Da legte ER, der Gottessohn, ihnen, den Zweifelnden,

den Ungläubigen dar die Schrift, legte sie aus,

die Schrift, erklärte sie und als sie erreichten

Emmaus, und als sie erreichten, die Jünger

 

Emmaus, zu bleiben, sie flehten IHN an zu bleiben.

Bleib bei uns, Herr, bleib bei uns, Herr, bleib bei

uns,  sie flehen, die Jünger, Abend ist geworden, Abend,

so dunkel die Nacht, als fürchteten sie sich, als fürchteten

 

sie die Dunkelheit, die Nacht, die Einsamkeit,

bleibe bei uns Herr, bleibe bei uns. So blieb ER und sie

aßen das Brot, das er brach und den Fisch und

sie erkannten IHN.

 

Als Jesus das Brot brach,

erkannten sie ihn, als brach

das Brot entzwei. Doch Brot

nicht nur sie aßen. Fisch auch

und Fleisch, Oliven und Linsen,

Feigen und Wein. Was wäre das

für ein Fest des Lebens, brächen wir

nicht nur das Brot. In Emmaus sie

speisten, die zwei Jünger und Jesus,

sie speisten und es wurde warm

ihnen ums Herz,  verloren die

Traurigkeit. Beim Abendmahl in

Emmaus. Ein Fest des Lebens.

 

Die Banalitäten füllen Mülleimer, der

Frühling ist nichts für Angsthasen. Rollerfahrer

knattern gegen den Vogelgesang, die

Rollatorfahrer haben einen Gang

 

zugelegt. Der Junge bläst mit seinem

Saxofon den Nachbar den Marsch, entstaubte

Gießkannen tragen Wasser. Radfahrer

haben die Müdigkeit nur noch nicht

 

entdeckt, akkurat verrichtet der warmgelaufene

Rasenmäher seinen Dienst, die frisch Verliebten

küssen sich vor der Gelateria. Die Cabrios

hängen längst am Brenner fest.

Am Sonntag war Maria früh aufgestanden, sie wollte mit Franz eine Radtour machen. Der Frühling forderte sein Recht. Alles grünte und blühte. Am Abend zuvor hatte sie ein wenig Antipasti fürs Picknick vorbereitet. Sie wollten unterwegs nicht hungern. Sie waren die Isar Richtung Süden geradelt. Bis Wolfratshausen. Von dort wollten sie zum Starnberger See. Zu Beginn war es noch recht ruhig auf der Strecke gewesen. Gegen Mittag schien ganz München die gleiche Idee gehabt zu haben. Es wurde recht warm, die Speisen waren schnell vertilgt, Radfahren machte Hunger. Sie freuten sich auf den See. Wollten die Beine ins Wasser hängen. In Ammerland kamen sie endlich ans Wasser. Viel zu kalt fürs Baden, doch die Füße freuten sich. Zum Ausruhen hatten sie eine Decke dabei. Später wollten sie von Starnberg aus mit der S-Bahn heimfahren. Niemand mochte Starnberg, doch der See war wunderschön. Berggipfel schienen zum Greifen nah. Die Zugspitze trug noch Schnee. Maria war kein Ludwig-Fan. Franz gleich gar nicht. Doch sie sahen das Kreuz bei der Fahrt nach Starnberg im See. Bevor sie heimfuhren, hatten sie aber noch Ambach aufgesucht. Franz sagte, da muss man hin. Dem Bierbichler sein Wirtshaus sei dort. Hunger hatten sie keinen großen. Doch ein Bier und eine Brotzeit ging immer. Die Kastanien waren noch zurückhaltend mit dem Grün. Die Speisekarte schien Maria vertraut. Fast wie in Italien.  Es gab sogar italienische Bratwürste. Fand Maria lustig. Sie hatte gedacht, die Bayern hätten ihre eigenen Würste. Erst in der Dunkelheit waren sie in Starnberg. Zum Glück war der Bahnsteig nicht mehr so voll.

nicht auf den mund gefallen

die wörter, wörterbücher durchgeschüttelt

und doch, auf der suche nach den

richtigen wörtern, geschwiegen.

die gedanken flogen durch den

kopf, doch der mund bliebt stumm.

die liebe ging weiter. das gestammel

der wörter machte keinen sinn.

das schweigen dauerte. nur ein

kuss konnte die stille durchbrechen.

Die Engel fliegen tief in der Nacht,

der Schlag der Flügel weht ihm ins Gesicht,

 

die müde Hand kritzelt unscharfe Worte aufs

Papier, die Wünsche und Träumen kämpfen

 

ein verlorenes Rennen. Die heißen

Küsse sind längst verflogen, die Gedanken

 

sausen den Engeln hinterher.

Zurück bleibt ein Blatt Papier

Zwischen dem falschen und dem richtigen

Leben, ein wahres Leben im Falschen, ein

verlorenes Leben im Richtigen, zwischen

den Buchstaben, den Wörtern, die abgeschliffen,

 

gesägten, zusammengefügten, gepressten, geleimten

und den Gedanken, die davonfliegen, kaum das Fenster geöffnet,

fern der Großfürstendichter, auf seiner Schreibmaschine,

in der Nacht, in der Früh, zwischen dem Tagwerk

 

und dem täglich Brot, fräst, bohrt, schmiedet

am Wort, am Satz, faltet und entfaltet,

 

am Abendhimmel, die Sterne leuchten ihm.