Über´s Land gewinnt
der Milchwagen gegen den Bulldog
das Kurvenrennen, die Schneefangzäune
werden in Position gebracht, am
Werk waren wieder die Optimisten
bildungswillige Kinder vom
Schulbus in die Lernanstalt geliefert
Milchkühe müssen schon lange
nicht mehr ins Freie, auch die
Schweine haben es gemütlich in
ihren Zuchtanstalten, auf dem
wegrationalisierten Misthaufen
kräht schon lang kein Hahn mehr
doch hier und da läuft noch eine Maus übers
Feld in die Arme der lauernden Katze
Verraten der Müller
die Tochter, ein rechter
Aufschneider gar
als könnte die Tochter
das Unmögliche
das, was niemand vermacht
an den König verscherbelt
und rettet nicht er
Und rettet nicht
ein bucklicht Männlein
erst ihr hilft und spinnt
das, was nicht geht
zu Gold das Stroh
und muss versprechen
ihm in ihrer Not
das erste Kind
so hilfsbereit es
scheint, das Männlein
doch maßlos auch es
das Kind will nehmen
ihr für seinen Dienst
doch in Todesangst
keinen anderen Ausweg
nicht weiss
doch ach wie gut das
einer weiss, dass es
Rumpelstilzchen heißt
Nicht widersteht der Vater dem Teufel. Verraten hat, in seiner Gier, der Vater die Tochter. Die Hände abhacken er ihr, aus Feigheit, aus Angst, nicht opfert sich. Der eigenen Tochter die Hände abhackt, nicht selbst sich richtet. Die Tränen nicht geholfen haben ihr doch fern sie findet die Hände verschnürt auf dem Rücken das Glück im Garten, verstümmelt und doch das Glück
Beim Fussball ist nicht die Frage, ob ein Trainer aufhört, sondern wann. Bei Schubert scheint das WANN sehr schnell nahe zu kommen.
Die Wahrscheinlichkeit, dass sich Trump, wenn er in Rente geht, Jazz vorspielen lässt von Till Brönner, tendiert gegen null. Take Five bleibt so Obama vorbehalten. Schade irgendwie.
Mühsam wächst im
November das Gedicht
die Sonne scheint
viel zu selten, die Blätter
sind längst gefallen, verstreut
liegen sie herum, die Knospen
sind zwar sichtbar, doch
es friert das Gedicht im
nassen Regen. Nachts
steigt die Kälte in die Strophen
Vers um Vers legt sich der Nebel
die Vögel singen viel zu selten
ihre Lieder, nur ab und zu
springt ein Kind drumherum
pudelnasse Hunde markieren
ihr Revier
Herbstgewässer, der Schmutz
spritzt hoch als
radelte ich durch die grauen
Straßen, Freibäder sind
vergraut, Obama kann
uns auch nicht länger wärmen
singen müsste man ein
Abendlied, Till Brönners
Trompete konnte das Herz
früh dringt die Dämmerung
nicht unvorbereitet ins selbige
auf Facebook finden sich
sonderbare, muss man
auch diese aushalten
dann doch lieber
Take Five
Gebeugt über das
Piano entreißt
Jarrett den Tasten
Klänge, eingerahmt
Zwischen Bach und
Chopin, Standards
des Jazzs umrankend
improvisiert er, den Tönen lauschend
als wäre ein großer Fluß
vorbeirauschend
wie wenn führe
er mit einer Vespa
über die Hügeln
der Toskana
entstehend Bilder
im Klangraum,
Gemälde, Filme
das Konzertgebäude
verwandelt sich in
eine riesige Stadt
blühende Wiesen
gleiten durch den Saal
Meer umschlungene Küsten
Stille
immer wieder
suchend einen Ton.
Wie kann die nächste Folge
entstehen, streng wird
das räuspernde Publikum
angestarrt.
Der Lauf der Finger
gleitet wieder
über das Klavier
Träume fallen herab
Lyrik kann
zwischen den grauen Regentropfen
welche an der Scheibe des Zuges
entlanglaufen
laut gesungen
oder aber auch dem Nachbarn
nur wenn er es wünscht
leise ins Ohr geflüstert werden
ohne rot zu werden.
Es wäre auch möglich
einfach so, weil gut gelaunt
das frisch erdichtete Poem
nach sternenklarer Nacht
mit rauchiger Stimme
hinauszuplärren.
Gerne aber auch
mit einem Glas Wasser in der
Hand, vor dreißig
hochgebildeten Zuhörerinnen
vor sich hinzunuscheln.
Manchmal ist es aber auch
besser, der Leser schließt
seine Ohren und liest
das Gedicht.
Einfach so.
Aus Spaß.
Weil er es kann.
Lesen.
Natürlich kann Jarrett
über den Flügel gebeugt
ganz ihn hineinkriechen
spielt er Somewhere Over
the Rainbow, sucht die Tasten
findet Töne der Träume,
blaue und gelbe
rote und lilafarbene
als würde im Konzertsaal
aufgehen wie eine riesige
Seifenblase, getragen von
einem zarten Lufthauch
fern von Regen und Sonne
ein Regenbogen schön
Nur das Klatschen der Zuhörer
stört den Traum
