Der nicht geschriebene Brief
Ist der, der alles offen hält
Der nichts entscheidet
Ist der, der die Liebe nicht beschwört
Kein Liebesleid ankündigt
Er ist kein ach tausend Mal verzeih
Kein lass uns Freunde bleiben
Der nicht geschriebene Brief braucht keinen Briefkasten
Keine Freimarke, keine Anschrift, keinen Absender
Er wird geschrieben tausend Mal, verzeih, ich lieb dich,
Ich lieb dich nicht, du wartest auf den Brief und wartest
verzehrst dich fast nach ihm, die Liebe
Sollt er künden, doch tat er es nicht

so liegt der Kopf alleine und weinst so bitterlich
Doch wollt den Brief ich schreiben

die Wort, die fand ich nicht

Zum Frühstück kam vorbei Frau Störchin, landete flink auf der Wiese, neben dem kleinen Tümpel. Doch schon leer war er, die Fische längst verspeist. Leer der Schnabel blieb von Frau Störchin, flog von dannen, das Glück zu finden. Klapp, klapp, klapp, es war Frau Störchin. Machte gar nicht schnapp, schnapp, schnapp.

Als Wiglaf sich verirrte, in seinem Kräutergarten, der Petersil, der schwieg. Die Melisse doch, die glaubte, sie wisse den Weg, irrte; der Majoran, ungläubig wie er ist, nicht wusst dem Wiglaf zu helfen. Der Thymian nicht helfen wollt, als sucht den Weg aus dem Kräutergarten, das Basilikum eh nur fixiert auf die roten Tomaten, doch der Rosmarin, flexibel und bereit, wollt gleich lieben ihn, doch Wiglaf nicht mochte, ging vorbei. Die Pefferminze ihm schenkte einen Tee, der Kopf tat nicht mehr weh, den Weg nun aus dem Labyrinth fand der Droste.

Wiglaf Droste, Aus dem Kräutergarten

Zu feiern den Auszug, die Juden, aus dem Land der Pharaonen, sie essen ungesäuertes Brot, in Eile gewesen sie. Als gingen fort aus Deutschland, die Juden, die Zeit blieb nicht dafür, kamen in der Nacht die Hächer, sie wurden gepackt in Wagons, die Schornsteige warteten schon. Wenn heute die Juden feiern ihr Fest, in Deutschland wieder gefüllt sind die Synagogen, so gleicht ein Wunder das Fest.

April, du bist, der Bauer kippt die Gülle übers Land, streut da und hier den Dünger, der Raps lächelt gelb übers Feld, Spargel wird gestochen, der Kirchbaum öffnet leis die Knospen, die Katzen laufen schnell, der Bulldog ackert schon, Kornblumen entfalten ihre grünen Blätter, Kälteschauern kommen, der Wind treibt dunkle Wolken über Haus und Scheun. Du läufst heim, den Ofen einzuschüren.

Der Regen kommt geschwinde, folgend der Hitze des Tags, Wolken eilen, verdecken der Sonn ihr Gewand, krachend hernieder donnert und blitzt, der Himmel offen, Badewannen regnet herab. Der Blütenpollen, gelb, süß, liegt auf der Straß, der Regenfluss wischt Öl, nimmt Blüten, weiß, Äste liegen quer und kreuz, Schuhe in der Hand rennt die Frau, nass das blonde Haar, barfuß sie springt in die Pfützen, lachend das Gesicht, vorbei die Schwüle des Tags, barfuß sie springt.

Ring ab mir das Wort, suche, zwischen den Buchstaben klaffen so große Lücken. Die Wörter finden sich nicht, Buchstaben verlaufen, irren und wirren, umher springt das A, so groß, wer will schon dahin und kommt das O, der Dichter geht und windet sich, zu End es geht. Das O, es ist ein Omega, der Schluss, er ist gemacht.

Das liebste Gedicht, das schönste? Hast du es gesehen? Wo ist es? Wer hat es geschrieben? Verborgen liegt am Meeresgrund, im Meer, im tiefen. Sterne verloschen, erzählen davon, im Schatten des Mondenscheins. Wo ist es hin, das schönste Gedicht? Verloren? Hilfst du mir suchen? Allein, ich find es nicht.