die kornelkirschen gehen in die
röte, als wären sie deinen wangen
entsprungen nach sehnsuchtsvollen warten
brombeeren haben eine herbe süße
die zunge spürt deine salzige haut, die
sonne am see längst untergegangen.
liebe geht nicht geschwind, petrarca
schon lang nicht mehr aus unserm
mund gekrochen, tief fliegen die schwalben
lästig wedelt der hund nach der fliege
kastanien fallen hier und da schon herab
wir liegen engumschlungen
Die Nikolausfabriken hatten schon Hochkonjunktur. Auch die Produktion der Weihnachtsmänner lief bestens. Lebkuchen warteten schon auf die Auslage. Franz sah dies immer mit gemischten Gefühlen, wenn er nach dem Sommerurlaub heim kam. Aber er hatte ihn ja noch vor sich. Mit Zug und Rad nach Italien. Maria wollte ihre Eltern besuchen und drumherum wollten sie ein wenig über die Hügel der Toskana fahren. Für die Weinernte würde es noch arg früh sein. Die Eltern hatten nebenbei ein paar Rebstöcke. Aber sie würden ein wenig mithelfen. Als Student hatte Franz öfters in den Weinbergen gearbeitet. Lustiger Urlaub. Kost und Logis frei. Ein wenig seine Sprachkenntnisse erweitern. War öfters in Frankreich gewesen. Vergangenen Zeiten. Das Zugticket nach Firenze hatten sie schon. Doch vorher noch ein wenig Geld verdienen, ein wenig schreiben. Überall gab es jetzt wieder Trachtenmoden. Selbst der Aldi macht nicht halt. Da kam ihm der Urlaub recht. Die Wiesen kam früh genug. Die Nikoläuse auch
Franz ging immer gern wählen, doch er verspürte diesmal noch wenig Lust. War noch Zeit, Spannung ging aber anders. Vielleicht war es ja das Sommerloch. Oder er wurde einfach älter. In der Früh hatte Franz ein paar Runden im Schyrenbad gedreht. Sein Heimstrecke. Zwar fuhr er auch gern mal zum See, doch einfach den Berg runter und rein ins Wasser war wunderbar schnell. Danach harter er oft gute Ideen. Schrieb gleich los. Entweder noch im Bad, wenn es angenehm leer war. Oder daheim. Hauptsache eine gute Idee irrte durch den Kopf und wollte aufs Papier. Später musste er noch Geld verdienen, die Bar wartete auf ihn. Zuviel Schreiben war eben auch nichts.
geschwind reifen die birnen, die meisten
rosen längst verblüht, der mais steht
noch das korn liegt in der kammer, die
eichhörnchen sammeln fleissig ihr
winterfutter, verflogen die zeitungen
der letzten tage, schon lange hat
der wecker nicht mehr geklingelt,
am see gegen die kinder runde um
runde verloren, zur insel geschwommen
jahr für jahr, mit jedem flügelschlag
fingen die barthaare an zu wachsen, das
abschiedslied auf den sommer schon geübt
Am Meer das Salz von den
Lippen geküsst, sacht plätscherte
die Gischt an den Strand, wir
liefen über den nassen Sand
durch´s Haar fuhr der Wind
die Postkarten hatten wenig Text
für Fotos keine Zeit, in der Früh
schwarzen Kaffee, der Sommer
schien unendlich lang die Hitze
der Nacht erfreute, Homer wurde
nur selten herausgeholt, die Irrfahrten
mussten warten, der Gesang
der Sirenen, so schön
war er, die Insel war nicht weit
briefe nicht geschrieben und
doch weggeschickt, die saiten
der gitarre längst zerrissen, der
billige rotwein langt auch für
einen rausch, der küsse der
geliebten vergessen, fahl nur der
mond scheint in der trüben nacht
die tränen nicht geweint
Mitunter, wenn es ihm gerade einfiel, als Fingerübung, als Laune, schöne Geste, langsamer als Twitter, schrieb Franz Postkarten. Mal aus München. Mal aus der Ferne. Mal seiner Freundin. Mal einem Freund. Oder der Familie. Wenig Platz. Doch mehr als 120 Zeichen. Keine an Trump. Auch nicht an Frau Merkel. Er mochte diese Enge. Liebe den Füllfederhalter oder Bleistift. Schrieb im Café. Oder am Schreibtisch. Auf der Parkbank. Oder an der Isar. Meist weniger über das Wetter. Um in Schwung zu kommen. Um den Menschen einen Gruß zu senden.
Augustregen. Schlechte Wetterprognosen. Zumindest für eine Open-air-Veranstaltung. Maria und Franz fuhren im Regen los. Es half ja nichts. Besser sollte es gegen Abend werden. Am See nur noch vereinzelt. Mit dem Zug wären sie schlecht zurückgekommen. Eine Übernachtung zu teuer. Carmen am Bodensee. Bregenzer Festspiele. Umkehren war die Frage, aber nicht die Alternative. In der Stadt gingen sie noch schnell etwas Essen. In der Bar noch einen Kaffee. Verschwunden der Regen. Am Ufer entlang erschien die Sonne. Fast unwirklich. Verfärbte den Himmel. Die Nacht kam. Das Orchester saß im Trockenen. Carmen schwamm durch den See. Das Herz erfreuendes Bühnenbild. Feuerwerk durfte nicht fehlen. Der Zuschauer will was geboten bekommen. Zügig die Inszenierung. Für Pause keine Zeit. Sterne zeigten sich. Himmel abgelaufen. Später noch kurz zurück in die Bar. Maria und Franz mochten gerne Opern. Sommerkost gewesen. Die Bar wunderbar.
wenn das portrait kein portrait
das gesicht nicht als gesicht
die person nicht wiederzukennen
die nase nicht mehr vorkommt,
die ohren verlaufen, die augen zur
höhle verkommen, das glück den
personen nicht hold, als sie modell
standen dem francis bacon,
zerrissen das herz, die kümmernis
lastet schwer, wenn malt bacon das portrait
zu lauern nicht das paradies auf erden, die
hölle nur scheint reserviert
dem arno entlang
über die hügel, der
nackte bacon im kopf
eichenwälder, olivenhaine
junge katzen wälzen sich
in der sonne, bachs cello-suiten
im ohr, von ferne rauschen die
autos auf der schnellstraße
der nachthimmel zerspringt
vor lauter sterne, wildschweine
und rehe wandern, grillen
singen ihr „gute nacht“-ständchen
ORANGEBLAU 