über den gleisen fegt der wind
in kirschs garten keinen
holunder gefunden, längst verlaufen
im bücherlabyrinth, gegen die hitze
der nacht kein entrinnen
ermattet liegen wir am grünen see
der schwarze himmel türmt sich
auf, große regentropfen werden uns
heimbegleiten, später, noch halten
wir die zeit fest, bewegen uns nicht,
nur der himmel wird finsterer, wenn
der wind aufbraust, schwingen wir
uns aufs rad. dann. noch halten
wir die zeit fest
Die blaue Blume liegt gelb auf dem Küchentisch. Die Isar bringt viel Wasser aus den Bergen. Gewitterregen. Bäume liegen auf den Straßen. Müde Fußballfans fahren nach Hause. Franz war nicht im Stadion. Er ging nur selten. Mochte Fußball. Freute sich auf die neue Saison. Aber wollte einen anderen Meister sehen. Monotonie war nicht sein Ding. Mochte aber auch keine Abstiegsspiele. Zu viel Nerven kosteten die und zu wenig schönen Fußball als Gegenleistung. Das Gewitter hatte die Luft erfrischt. Ruhiger geworden die Stadt. Das Feuer der Grills erloschen. Rauchschwaden verzogen. Das Radeln durch die Stadt ging zügig. Mitunter spritzen die Pfützen auf.
Die Zugfahrt gefiel nicht. Zu viele Betrunken. Fußballfans. Alle in rot. Saisonauftakt. Kein großer Jubel. Das Spiel längst vorbei. Abgehakt. Im Grunde begann die Langeweile wieder von vorne. Bayern gewinnt. Wird Meister. Keinen interessiert es. Keiner redet schlecht über den Gegner. Die Toilette wird ständig besucht. Bier ist noch reichlich vorhanden. Über andere Mannschaften wird gelästert. Dürfen absteigen. Überhaupt. Einer brüstet sich seiner regelmässigen Polizeikontakte. Nennt man wohl Vorstrafenregister. Hier und da eine Prügelei. Gewohnheitstäter. Gestörtes Rechtsbewusstsein. Kleinkriminalität. Das Wort Kanaken wird gern benutzt. Auf Hawaii bedeutet das Wort „Mensch“. Wird meist aber anders verstanden. Wurde natürlich als Beleidigung benutzt. Viele stimmten dem Redner zu. Man war ja Fan. Man war für die Roten. Fühlte sich stark. Für eine Schlägerei waren viele schon zu müde. Oder zu gelangweilt. Man war unter sich. Man war darüber froh. Franz ging lieber ins nächste Abteil. Weniger Fans. Weniger Biergestank. Der Regen hatte nachgelassen. Auf Hawaii bedeutet Kanaka Mensch.
die kornelkirschen gehen in die
röte, als wären sie deinen wangen
entsprungen nach sehnsuchtsvollen warten
brombeeren haben eine herbe süße
die zunge spürt deine salzige haut, die
sonne am see längst untergegangen.
liebe geht nicht geschwind, petrarca
schon lang nicht mehr aus unserm
mund gekrochen, tief fliegen die schwalben
lästig wedelt der hund nach der fliege
kastanien fallen hier und da schon herab
wir liegen engumschlungen
Die Nikolausfabriken hatten schon Hochkonjunktur. Auch die Produktion der Weihnachtsmänner lief bestens. Lebkuchen warteten schon auf die Auslage. Franz sah dies immer mit gemischten Gefühlen, wenn er nach dem Sommerurlaub heim kam. Aber er hatte ihn ja noch vor sich. Mit Zug und Rad nach Italien. Maria wollte ihre Eltern besuchen und drumherum wollten sie ein wenig über die Hügel der Toskana fahren. Für die Weinernte würde es noch arg früh sein. Die Eltern hatten nebenbei ein paar Rebstöcke. Aber sie würden ein wenig mithelfen. Als Student hatte Franz öfters in den Weinbergen gearbeitet. Lustiger Urlaub. Kost und Logis frei. Ein wenig seine Sprachkenntnisse erweitern. War öfters in Frankreich gewesen. Vergangenen Zeiten. Das Zugticket nach Firenze hatten sie schon. Doch vorher noch ein wenig Geld verdienen, ein wenig schreiben. Überall gab es jetzt wieder Trachtenmoden. Selbst der Aldi macht nicht halt. Da kam ihm der Urlaub recht. Die Wiesen kam früh genug. Die Nikoläuse auch
Franz ging immer gern wählen, doch er verspürte diesmal noch wenig Lust. War noch Zeit, Spannung ging aber anders. Vielleicht war es ja das Sommerloch. Oder er wurde einfach älter. In der Früh hatte Franz ein paar Runden im Schyrenbad gedreht. Sein Heimstrecke. Zwar fuhr er auch gern mal zum See, doch einfach den Berg runter und rein ins Wasser war wunderbar schnell. Danach harter er oft gute Ideen. Schrieb gleich los. Entweder noch im Bad, wenn es angenehm leer war. Oder daheim. Hauptsache eine gute Idee irrte durch den Kopf und wollte aufs Papier. Später musste er noch Geld verdienen, die Bar wartete auf ihn. Zuviel Schreiben war eben auch nichts.
geschwind reifen die birnen, die meisten
rosen längst verblüht, der mais steht
noch das korn liegt in der kammer, die
eichhörnchen sammeln fleissig ihr
winterfutter, verflogen die zeitungen
der letzten tage, schon lange hat
der wecker nicht mehr geklingelt,
am see gegen die kinder runde um
runde verloren, zur insel geschwommen
jahr für jahr, mit jedem flügelschlag
fingen die barthaare an zu wachsen, das
abschiedslied auf den sommer schon geübt
Am Meer das Salz von den
Lippen geküsst, sacht plätscherte
die Gischt an den Strand, wir
liefen über den nassen Sand
durch´s Haar fuhr der Wind
die Postkarten hatten wenig Text
für Fotos keine Zeit, in der Früh
schwarzen Kaffee, der Sommer
schien unendlich lang die Hitze
der Nacht erfreute, Homer wurde
nur selten herausgeholt, die Irrfahrten
mussten warten, der Gesang
der Sirenen, so schön
war er, die Insel war nicht weit
briefe nicht geschrieben und
doch weggeschickt, die saiten
der gitarre längst zerrissen, der
billige rotwein langt auch für
einen rausch, der küsse der
geliebten vergessen, fahl nur der
mond scheint in der trüben nacht
die tränen nicht geweint
Mitunter, wenn es ihm gerade einfiel, als Fingerübung, als Laune, schöne Geste, langsamer als Twitter, schrieb Franz Postkarten. Mal aus München. Mal aus der Ferne. Mal seiner Freundin. Mal einem Freund. Oder der Familie. Wenig Platz. Doch mehr als 120 Zeichen. Keine an Trump. Auch nicht an Frau Merkel. Er mochte diese Enge. Liebe den Füllfederhalter oder Bleistift. Schrieb im Café. Oder am Schreibtisch. Auf der Parkbank. Oder an der Isar. Meist weniger über das Wetter. Um in Schwung zu kommen. Um den Menschen einen Gruß zu senden.
ORANGEBLAU 