Abgestürzte Abendsonne. Landstraße an Landstraße.
Bäume umzäunt. Die Äcker verweist, nur vereinzelt
Spuren von Reh und Wildschwein. Der Jäger hinterlässt
tiefe Abdrücke auf dem Feldweg. Im Gebeinhaus
liegt einer. Aneinandergereiht die Hasen im
Schnee. Rot ihr Bett. An der schiefen Kiefer ein letztes
Halali. Der Himmel schwarz wie die Hölle. Funken
sprühen aus dem Ofen.
Die Luft war mild, als wäre Frühling. Im Garten kein Frostschaden zu sehen. Verwaist die Innenstadt. Als wäre nichts gewesen. Christkindlmarkt geschlossen. Einkaufsparadiese verriegelt. Nur die Backwarenverkaufsgeschäfte, die von einer Brotfabrik beliefert wurden, hatten noch am Morgen offen. Gegen Mittag kehrte auch dort Ruhe ein. Ein kurzes Durchatmen ging durch die Stadt. Schnell wurden noch einmal die Geschenke durchgezählt. Obwohl es für eine Korrektur eh zu spät war. Auch der Kühlschrank wurde mit Sorge überprüft, ob ja nichts fehle. Hurtig noch das eine Geschenk eingepackt. Die letzte Karte geschrieben. Die Christmette war erst später. Es würde noch lang dauern bis dahin. Er wollte nicht zuviel vorher trinken. Dann sang er immer falsch. Er wollte nicht falsch singen. Das laute Gegröle am Ende der Christmette störte ihn immer. Einen starken Kaffee würde er vorher trinken. Das half bestimmt. Leise würde er nach Hause gehen. Durch die schlafende Stadt. Leise.
Am tiefsten die Nacht, nicht enden wollend
schon früh gehen Has und Igel zur Ruh, die Sonn´
wendet sich, welch vermessen, nimmt sie doch
nicht ihren Lauf, die Lichter brennen
überall gegen das Dunklean, auf der Ofenbank
gewärmt die neuesten Wörter zwischen dem knisternden
Holz und der heißen Glut, die schweren Schuh des
Wanderers zum Wärmen, das gesammelte
Schweigen wäre Gold wert, Heinrich Böll kam
nur bis Sparta, der Engel schweigt
Tauregen im Gebirg, in den Ohren der Wasserfall
feierlich wird der Schnee ausgewachsen, wir konstruieren
nur die Wirklichkeit, Jean Paul hasste das Erzählen, überall
werden noch schnell Tannenbäume heimgeschleppt, vor
den Küssen springen deine Finger über das Klavier, Maronen
werden ins Feuer gelegt, längst verschwunden die Berge
am Horizont, schwarzer Teppich am Himmelszelt,in deinem
Gesicht das Licht der Kerze, die Heilige Nacht naht
Der Regen zeigte keine Spur von Schnee, die Arien
der Callas verstaubten im Archiv, früher radelte er
durch den Englischen Garten, schlohweiß geworden
sein Haar, die Wände seines Hauses voller Bücher
schnell wurden die letzten Weihnachtseinkäufe erledigt
Glühweindunst überall, der Flügel begleitete seine
Träume, Klavier seine Leidenschaft, den Gänsen ist es an
den Kragen gegangen, sein Gehirn spielt ihm einen
Streich, Masuren liegt nicht am Englischen Garten
Ohne Spätkauf konnte er sich ein Leben nicht vorstellen. Irgendwo in der weiten Wüste von Brandenburg zu leben ohne einen Spätkauf um die Ecke zu haben, würde ihn in Depressionen treiben. Starke körperliche Entzugserscheinungen auslösen. Alex mochte Berlin. Mochte den Prenzlauer Berg. Mochte seinen Spätkauf. Und seine Waren. Mehr brauchte er nicht. Alles, was er so brauchte, gab es dort. Sommer wie Winter. Auch zwischen den Jahren. Er war gerne spät dran. Stand spät auf. Ging spät zur Arbeit. Kam gerne spät heim. Hatte spät noch Durst. Oder Hunger. Oder brauchte was zum Rauchen. Ging zu Fuß hin. Oder radelte vorbei. Holte sich ein paar Flaschen Bier. Zigaretten. Oder Ravioli. Vitamine kaufte er dort manchmal auch in Flaschenform. Je fortgeschrittener der Abend, desto lustiger die Stimmung im Späti. Man kann sogar sein Paket dort abholen. Wenn man keinen Durst hat. Wenn die Freundin kam, konnte Alex sogar noch schnell ein Menu zaubern. Zumindest fand er die Zutaten, die seiner Kochkunst entgegenkam. Auf dem Land würde er verhungern müssen. Und verdursten. Ohne sein Berlin würde Alex eingehen wie eine vertrocknete Pflanze. Da war er sich sicher. Früher hatte er mal auf dem Land gelebt. Irgendwo in der Wüste. Meilenweit vom Nachschub entfernt. Kaum auszuhalten gewesen.
Der winterliche Nebel lag schwer auf dem
Gemüt, Sonne vergessen, nur die Kerzen der
Nacht erhellten, ach jauchzet, getröstet das
Volk, getröstet er, unter den Händen den Christstollen
die Domsingknaben geben ihr Bestes, zarter Schnee
liegt wie ein weißer Teppich über den Auen, Eilige
holen ihren Schlitten, Ochs und Esel wärmen sich
im Stall, Christsterne stehen auf der Fensterbank
leere Glühweinflaschen auf dem Bürgersteig
Mosaik Adventskalender. Schaut und lest…
Böll auf der Domplatte versenkt. Köln schwankt.
Einer ist immer der Dichter. Über die Brücke ist man
schnell woanders. Rhein links liegengelassen. Tünnes und Schäl
weggelaufen. Zwischen Himmel und Erde kein Platz mehr.
Äpfel waren aus. Hlave Hahn musste reichen. Veggieburger.
Ein ganzer Hahn wäre auch Völlerei. Die rheinische Republik
längst abgewickelt. Der Rhein fließt nur noch dahin.
Der Clown singt einsam seine Lieder.
ORANGEBLAU 